Psst .... EIN Lied ....

Die Reise [II]

In dieser NACHT
die REISE,
Du mit Deinen Fingerspitzen
zärtlich
über Meinen Körper,
hat Mich
weiter zu DIR geführt.

Bei jeder Unserer Regung
- Mein hungriger KÖRPER,
weil jedem Unserem Anflug
- Meine flammende EROTIK,
in jeder Unserer Welle
- Meine rauschenden FLUTEN,
war'n WIR bei UNS ....!

DU warst ICH,
in dieser ganzen Nacht,
auf der Reise,
in Unserem SEIN
war'n WIR bei UNS ....!

Im FEUER stehend,
mit DIR im brandend' MEER
untergehend
zu nie gekannten Höh'n
fliegend auferstehend.
Unsere Tür ist offen.
WIR im SEIN ....!

Die Reise geht weiter
in dieser Nacht,
der Morgen erwacht.
WIR spür'n Deine, Meine Fingerspitzen
noch, nach Uns
sehnt sich ALLES.

Die REISE
in dieser Nacht
hat UNS
ZU UNS geführt.


far, far from C.-o-o-K. into another galaxy
(poetry © stepha. mara brock)

in memorian [II]

in memorian [II]

Brauch ich jetzt ....

HIER

Hier
ist es neu
und
doch wie wohl bekannt !

Der Bus hält an.
Betrete nun mit einem Schritt
deinen Boden wie den Mond.

- Freiheit fühlen !

Hier
fühl' ich es
was
so lange ich gesucht !

Der Bus fährt weiter.
Sauge auf mit einem Blick
deinen Horizont wie das All.

- Freiheit sehen !

Hier
blick' ich weit
und
tief in mich hinein !

Der Bus ist weg.
Spüre nun mit einem Schwung
deinen Anblick wie in Schwerelosigkeit.

- Freiheit wollen !

Hier
will ich sein
wo
Kleines mir scheint groß !

Der Bus kommt nicht zurück.
Rieche stark mit einem Atemzug
dein Wesen wie den Milchstraßenstaub.

- Freiheit lassen !

Hier
lässt sich atmen
was
lange ich vermißt !

Der Bus ist vergessen.
Erlebe nun mit allen Sinnen
dein Sein wie eine Galaxie.

- in Freiheit bleiben !

Hier
bleibt ZuHause
wo
es nicht sein kann,
nicht sein darf,
verwehrt ist, mir !

Der Bus steht plötzlich wieder da.
Trete ein, verlasse mit Widerwillen
deine Welt wie eine Deportierte.

- Freiheit suchen !

Wo ist jetzt "HIER" ?

gewidmet dem Dorf im WendLand, das erinnert mich an HEIMAT!
( poetry © stepha. mara brock)

Im rennenden Zug

Eingestiegen
in den rennenden Zug.

Eingetaucht

- kalter Nebel
umfließt die Gebeine
eines stummen Volkes -

in die Hitze der Masse.


Finger gegen die Ur-Furcht
kreuzend vor der Macht.

Tropfende Höhlen füllen
berauschend das Flußbett.

Goldener Kelch bitteren Tonikums
gereicht Jedem und Jeder.

Weigerung folgt
Verstoß aus dem Clan.

Unbeugsamkeit der Fliehenden
verleihend Kraft zur Weisheit.


Davon
mit dem rennenden Zug !


( poetry © stepha. mara brock)